Katharina Hacker
Liebesleute, die keineswegs zusammenpassen. An jeder zweiten Straßenecke gibt es für Liebesleute, die keinesfalls zueinander passen, Haltestellen geheimer Transportgesellschaften, die - fürsorglich und vernünftig - solch unvernünftiges, unmögliches, gar unbekömmliches Glück stören, weswegen sie Straßenbahnen betreiben, Überlandstraßenbahnen, die nach Bilbao fahren. Unwillig nur fahren die Straßenbahnen, die weichherzig und romantisch veranlagt sind, sie klingeln häufig, krümmen sich und seufzen im Diskant: Alles ist Tand! Doch ist in Bilbao nicht alle Hoffnung verloren. Mittelgroße, gestreifte Flughörnchen spazieren dort in schweren Wanderschuhen an den Friedhofsmauern entlang und falten aus mittelgroßen Papierbögen Luftschiffe. Solange die Liebesleute sich treulich lieben, erheben die Luftschiffe sich majestätisch, umschiffen elegant sämtliche Zimmerpflanzen, Pfandflaschen, Pflaumenentsteinungsmaschinchen und Schmutzflecken, pusten hinderliche Kaltströmungen bis in den Höllenschlund, überall finden sie die Liebesleute, nehmen sie mit und hoch hinauf, leichthin erheben sich die Luftschiffe und reisen, reisen bis nach Orplid, Orplid, mein Land! das ferne leuchtet; reisen weiter zu Vulkanen, tanzen libellengleich zwischen glühendem Lavagestein, überall finden sie die Liebesleute, die nie zueinander gepaßt haben noch passen werden, lassen sie, und sei es für eine kurze Zeit, glücklich sein in Liebeslaut und Liebesleise, welch wunderbares Rätsel, zeigen ihnen glashelles Wasser, Luftschlösser und geleiten sie bis nach Cythera. Erst, wenn die Liebesleute sich nicht mehr lieben, fallen die Luftschiffe aus Papierbögen wie Meteoriteneinschläge durch den Himmel, zerquetschen dabei fast die Bilche, Salzkrautbilche, Stachelbilche und andere Verwandte, die samt und sonders buschige Schwänze haben und in den ungünstigen Jahreszeiten schlafen; wehmütig und erschrocken fangen die Luftschiffe sich im letzten Moment, und immer noch sorgsam lassen sie die früheren Liebesleute sacht in die Schlafnester der Bilche fallen, wenn die Jahreszeit ungünstig ist. Dort schlafen die beiden, in Bilbao (mittelgroße Flughörnchen gehen dort spazieren und trinken Rum und falten die Pfoten), schlafen, bis sie aufwachen, bis die Überlandstraßenbahnen klingeln; zwei sind es, sie passen nicht zueinander, doch hatten sie sich so lieb, und wenn sie glücklich waren, wenn sie nur glücklich waren: - dann entmachten sie alle fürsorglichen, vernünftigen Transportgesellschaften, entführen die Straßenbahn und reisen zu zweit davon. Vielleicht werden sie eines Tages bis nach Bilbao gelangen und auch zurück.