Katharina Hacker
Taschentücher. Ein Beispiel. Seien Sie doch vorsichtig! Füße haben schließlich fast alle Leute, auch wir hier unten, darum braucht man keinen Lärm machen, aber drüber stolpern, über meine Füße stolpern müssen Sie ja nun nicht. Sie schluchzen! Das Übliche. Konvulsivisch! Und dann die roten Augen, ich sage Ihnen, lassen Sie das lieber. Gleich werden Sie ganz häßlich aussehen. Schauen Sie nur dort drüben, - dies Häuflein, ja, auf dem Boden hocken sie und schämen sich, die Köpfe zu heben, kein Wunder, mit solch verquollenen Visagen. In dem Erdloch? Das ist Tristan. Die Wahrheit ist, daß er nicht mehr trauern mag. Isolde, offen gestanden, interessiert ihn nicht mehr. Das kommt vor. Hier natürlich ist derlei nicht vorgesehen. Hier? Am Eingang hängt doch ein Schild. Tränenblind, typisch, ich sage es ja, alle, die hierherkommen, immer das gleiche, sehen nichts, und ich muß zum tausendsten Mal erklären, wo sie sind. Dabei ist es eh langweilig genug. Darf ich vorstellen: Abteilung Liebesschmerz, Verluste aller Art, wenn auch ohne Fundbüro. Nun seien Sie nicht beleidigt, wenn ich kichere. Soll ich auch mit Leichenbittermiene herumlaufen? Ob Sie tot sind? Nein, nein, Sie schlafen nur. Wir haben die Traum- und Totenabteilungen zusammengelegt. Die Anzahl der Seelen ist ein heikles Thema, sie wachsen uns über den Kopf. Noch immer ärgere ich mich, wenn ich an den Disput über die Engel auf der Nadelspitze denke. Scholastische Spitzfindigkeit, gewiß, aber dann ist es mit einem Mal finsterster Ernst. Bei so dünner Besiedlung wie damals, mein Gott, keine einzige Seele verschwendete auch nur einen Gedanken daran, sie könnte, und sei es in ihrer ätherischsten Gestalt, von der Erde ins All abgedrängt werden. Aber seit es so viele sind - seither machen sich die Seelen dick wie Erbsensuppe, wenigstens Schatten in Lebensgröße, fordern sie, und die Traumseelen schließen sich dem gleich an. Also mußten wir umbauen, nach Malaisen ordnen, denn wenn man beispielsweise die Reisenden mit den Liebeskranken oder Liebestoten zusammenlegt, dann gibt es andauernd Zusammenstöße und Streit. Da wandern die ersteren mit ernsten Mienen umher, stets in Bewegung, ständig unterwegs und auf der Suche nach Flüssen, die man durchwimmen, nach Bergen, auf die man klettern kann, neugierig auf jede Begegnung - mit Taschenlampen leuchten sie etwa Tristan ins Gesicht, fragen ihn nach seinen Gebräuchen aus. Nein. So ein Gewimmel, dazwischen wie verwehte Klümpchen die Liebenden zusammengekauert, tränenblind, und mit entsetzten Händen bergen sie den Kopf; der Anblick ist nicht auszuhalten. Sie schluchzen schon wieder? Haben Sie kein Taschentuch dabei? Spielen Sie statt dessen doch lieber Schach. Für Ihren Teint ist das allemal besser. Oder wachen Sie auf. Die Gesellschaft hier tut Ihnen bestimmt nicht gut. Manchmal beschleicht mich der Verdacht, wer hier ist, pflegt seinen Liebesschmerz nur, um hier bleiben zu dürfen. Es ist bequem, sehen Sie doch die Fauteuils, die Samtvorhänge, die breiten Betten. Bei den Bankrotteuren etwa ist es lange nicht so hübsch. Oder gar in der letzten Abteilung. Natürlich sind wir nicht christlich, aber So du kalt oder warm wärest, - da du aber lau bist, speie ich dich aus aus meinem Mund! haben wir uns doch zu eigen gemacht. Und wirklich ist es ein solch langweiliges Volk, eine fade, leidenschaftslose Bande, und ist auch noch die Mehrheit! Wenn dort einer träumt, dann allenfalls von Häkeldeckchen oder der Gehaltserhöhung oder dem Besuch seiner Tante. Es ist nicht auszuhalten, selbst wenn Ihre Schnieferei etwas eintönig wird auf die Dauer. Ja ja, kenne ich, frage Sie dort die Marschallin nach ihrem Rosenkavalier: Ich habe ihn fortgeschickt und habe ihn nicht einmal geküßt! Hören wir hier mehrmals täglich. Immer besser ein Kuß zuviel als einer zuwenig. Die Marschallin? Literarische Figur? Nicht echt? Sie nehmen mich wohl auf den Arm! Selbst hier sollten wir eure kleinlichen Unterteilungen berücksichtigen? Dann schaffen Sie die Unterwelt doch gleich ganz ab, bauen Sie statt dessen noch einen Tunnel oder eine U-Bahn oder eine Tiefgarage, schaffen Sie das ganze Schattenreich ab. Sie werden schon sehen, wohin Sie damit kommen. Denken Sie an Das Spiel ist aus von Sartre, und das liegt bald fünfzig Jahre zurück. Der Weihnachtsschlußverkauf wäre ein Idyll dagegen. Und Sartre wußte nicht, daß schon im Traum Seelen ins Schattenreich kommen. Übrigens könnten Sie allmählich ruhig wieder aufwachen, schließlich habe ich auch noch etwas anderes zu tun, als mich mit Ihnen zu unterhalten. Warum ich überhaupt? Glauben Sie, daß man abstumpft? Ihr Liebster - wissen nicht, ob Sie ihn jemals wiedersehen, all die Tränen, ja ja, haben es nicht geahnt, natürlich, von euch rechnet ja keiner mehr damit, daß er eines Tages dasitzt, erschüttert, und weiß nichts mehr von seinem Leben, oje, nun weinen Sie doch nicht so bitterlich, bald wachen Sie auf, machen Sie einen Spaziergang, da, nehmen Sie mein Taschentuch, so hübsch wie Sie sind, finden Sie bestimmt rasch jemanden, der Sie tröstet, seien Sie nicht so verzweifelt. Ich? Ich bin erkältet, nein, was glauben Sie, warum soll ich nicht erkältet sein, und dann, nun, es tut mir wirklich leid für Sie, und jeden Tag, verstehen Sie, jeden Tag und all der Kummer; Sie sollten wirklich aufwachen, es ist nicht gut, wenn Sie das sehen, Sie schlafen ja nur, Sie sind nicht tot. Gleich sind Sie wieder oben, in Ihrem Bett, allein, nun gut, aber immerhin können Sie Riesenrad fahren oder meinethalben Tretboot, und statt sich selber zu bemitleiden, sollten Sie zur Abwechslung einmal an mich denken, Ihre Arbeit ist sicherlich weniger verzweiflungsvoll, tagaus, tagein, immer Kummer, immer Liebeskummer, am Ende wünscht man nichts sehnlicher, als daß einer wegen seines gestorbenen Goldfisches heult, statt aus Liebe. Ob ich schluchze? Natürlich schluchze ich. Glauben Sie denn, mein Herz sei aus Stein? Nun wachen Sie gefälligst auf und verschwinden Sie zurück auf die Erde! Jawohl, hören Sie? Sie brauchen mich gar nicht so fassungslos anstarren. Und geben Sie mir sofort mein Taschentuch zurück!